Resistencias

La polémica está instalada, y los nervios de muchos, crispados. La mera posibilidad de que dos personas del mismo sexo puedan conseguir el estatus legal que otorga el matrimonio deja entrever que hay muchos más prejuicios de los que pensábamos, que no somos taaan civilizados como creíamos.

Es muy habitual escuchar gente que dice "no me fijo en lo que hacen los demás", "cada uno hace lo que quiere". Habría que ver cuánta de esta gente que no se fija en las elecciones que hacen los otros de verdad soporta algunas de ellas.

Hay, por un lado, una sociedad que se llama a sí misma civilizada y tolerante, y por otro lado, gente (mucha) que piensa que la sola existencia de una ley bastará para que sus hijos hagan una "elección equivocada".

Porque, por supuesto, hay que pensar en los niños. Cuánta hipocresía, por favor.

Como si los niños pudieran vivir en una nube de algodón y sin sexo ni sexualidad toda su vida. Como si los niños no tuvieran derecho a pensar distinto que sus padres el día que crezcan. Como si los niños fueran una entidad ajena a la sociedad, a la que hay que preservar quién sabe de qué males.

Los males de los que habría que preservar a muchos niños están constituidos por sus propios padres y madres, que no saben educar con amor, respeto y tolerancia hacia el prójimo. Creo que ya tuvimos suficiente de eso.

Creo que la ley (no sé, no la leí) no me obliga a casarme con una mujer, ni me obliga a asistir al casamiento o a pensar en un regalo para los novios ni a convivir con ellos; ni siquiera me sugiere que debería ir a a tirarles arroz al registro civil.

Lo que sí sugiere es la posibilidad de evolucionar para mejor, y da un paso en pos del respeto y la tolerancia hacia "el otro" o "lo otro" (oh, esa monstruosidad) de los cuales muchos carecen.

Déjense de joder, por favor.

Casos reales

S. está separada y tiene tres hijos. Para mantenerlos, trabaja limpiando oficinas y casas, y tiene una relación (nada serio, todavía) con un chico al que conoció en un boliche hace unos meses.
Queda embarazada, pero ya no quiere tener más hijos, con los tres que tiene, tiene suficiente para alegrarse la vida, y trabajo para rato.
Decide hacerse un aborto, y pide plata prestada para pagar lo que para ella es mucho dinero. Pero algo sale mal, y termina en el hospital.
S. relata cómo la maltrataron mientras la atendían en la guardia una médica y una enfermera:

- Así que quedaste embarazada y no lo querías tener. Lo tendrías que haber pensado antes, querida...
- En el momento que lo hiciste te gustó, ¿verdad? Y ahora venís con el problema acá.

S. tiene dignidad, y sabe responder:

- Vos tenés la obligación de atenderme, así que si no me querés atender, firmame el alta y atenete a las consecuencias, porque te voy a denunciar. Además, tendrías que pensar un poco más, y darte cuenta de que sos una mujer igual que yo, y que lo que me pasa a mi, podría pasarte a vos.

Inmediatamente le diagnosticaron una infección, la medicaron y quedó internada por unos días. 

Otro caso real:

Después del parto, el médico descubre en la paciente un desgarro en el cuello del útero. Como no hay anestesista de guardia y esperarlo podría significar un riesgo importante para ella, el médico le explica que deberá coser sin anestesia, que le va a doler, pero que es sólo un ratito, y que tendrá que tratar de aguantar.

La paciente llora, porque el dolor es mucho.
La partera, ni lerda ni perezosa, grita:

- ¿No te podés callar? ¿No ves que el doctor no puede concentrarse?
- A vos no te está doliendo -contesta la paciente-. Así que dejame llorar en paz, porque me estoy quedando quieta. 

El médico (aun sin tener ni siquiera la posibilidad más remota de sufrir el dolor que sufre su paciente, por un simple hecho: es hombre, ergo, no tiene útero) mira a la partera y le dice:

- Ya podés retirarte, no te necesito más por ahora, muchas gracias por todo.

¿Por qué tenemos que bancarnos estas cosas?
Algunas mujeres deberían ser un poquito más solidarias con sus pares, ¿no? Digo, ya que nos quejamos tanto de cómo nos tratan algunos hombres, sería bueno reflexionar un poco cómo nos tratamos entre nosotras...

También me pregunto qué pasa con las que, frente a abusos tan evidentes como estos, no saben qué decir, o son muy tímidas o temerosas. ¿Se tendrán que dejar pisar la cabeza?

Sincericidios

De todos los "remedios para el alma" que proponen los malos libros de autoayuda (y los autodenominados buenos, que también son malos), el sincericidio es el que mejor se te da.

Cada tanto cometés uno; y, tal como esos asesinos seriales que no pueden dejar de matar, lo que se te complica es no decir algunas verdades. No hablo de verdades de esas que implican a otro y que se dicen para que duelan (del tipo "estás más gorda" o "ese vestido te queda horrible"), sino de esas que, por decirlas, la mayor perjudicada (o beneficiada, hay que decirlo) sos vos. Por eso hablo de verdades. Aunque vayan cambiando, son verdades para vos. Si se refieren a otro, son simplemente opiniones.

Cuando tenés algo para decir... iba a decir "no medís", pero sí que medís; aunque de manera escasamente objetiva. Antes de decir, escribir, hacer, medís únicamente los pro. Una vez que dijiste, escribiste, hiciste, todos los contras vienen a tu cabeza, y ahí es cuando pensás "y ahora cómo me hamaco aquí".

Dicen que no hay que quedarse sin decir las cosas: la muerte es para siempre o por mucho tiempo, o no lo sabemos, o si volvemos, difícilmente recordemos que estuvimos aquí alguna vez. Tal vez por eso (quién te dice, en otra vida fuiste calladita y recatada), ahora te toca decir lo que tenés ganas de decir, hacer lo que tenés ganas de hacer y difícilmente ir en contra de lo que creés y pensás.

Pensándolo bien, no siempre fuiste así, quizás esas otras vidas están en esta, quizás esas mutaciones marcan muertes y nacimientos y nuevas muertes y así.

¿Justificativos para el incesto?

Quienes hayan leído los diarios por estos días, se habrán enterado del caso de A.G., una chica de quince años (solo quince), que fue violada por su padrastro, quedó embarazada, y a quien la "justicia" le niega la posibilidad de abortar.

Me pregunto quién juzga a los jueces, quién juzga las justificaciones que esta gente otorga (sin decirlo, claro, porque queda muy mal) nada más y nada menos que a un delito tan espantoso como el incesto. Y me pregunto también quién se encargará, alguna vez, de condenar estas aberraciones.

Que el marco jurídico, que la ley, que la trampa, que la religión... (puff, esto se va de madre) la cuestión es que un padre (no importa que no sea el padre biológico) un padre viola a su hija y esta hija tiene que cargar con ese fruto, que debe tener más sabor a veneno que a otra cosa.

Un padre viola a su hija, va a tener un hijo-nieto con ella, y la justicia decide que es más importante esa vida que la de quien ya ha sido ultrajada una vez, y verá ese ultraje en la cara de su hijo (si lo tiene, "Dios" no lo quiera) todos los días de su vida.

Esa violación vuelve a ser cometida día tras día, cada vez que dice que no lo quiere tener y en cada oportunidad que alguien que no la conoce, que no sabe nada de ella, y sobre todo, a quien no le importa un reverendo rábano su sufrimiento, le niega el derecho a abortar.
 
Vergüenza da.

Negruzco humor para el inicio de año

No les puedo explicar lo que me reí hasta llorar de tristeza por esta pintada.

G.M. ofrece lo mejor que tiene, ahora no sé cuántas Martas volverían.

¡Buen año!

Valor

Que somos lo que valemos, que valemos lo que creemos valer, que tenemos que aprender a valorar nuestros esfuerzos y a nosotras mismas, que...

Puro cuento de autoayuda. Pero, hay que decirlo, es bien cierto.

La cosa es ¿cuánto vale hacernos valer? Y, ya que estoy desvelada, doy vuelta la pregunta: ¿cuál es el costo que pagamos por no hacernos valer?

A la hora de decidir algo (lo que sea) se ponen en juego distintos miedos: a enfrentarnos al otro, a un fracaso, a lo que vendrá, a lo que no vendrá, a soltarnos de la mano de lo conocido, a encarar lo "por conocer". También, ¿quién te dice? está el miedo a ser mejores, porque, como se supone que no hay vuelta atrás para algunas cosas, también suponemos que si avanzamos un paso nunca más podremos retroceder. Entonces, si somos mejores, tenemos la obligación de serlo todavía más, mañana o pasado.

¿Quién lo dice? ¿La sociedad?, ¿la familia?, ¿la tele?, ¿uno mismo?, ¿todo eso junto?

¿Es que hay, sí o sí, que avanzar todo el tiempo? No lo sé.

La cosa es probarse y probarnos que podemos cambiar, que podemos hacer y deshacer, que para quietud están la muerte o la desesperanza.

Por el momento, la espera. Pero también, es época de balances; y ¿por qué no, de una buena vez? de año nuevo, vida nueva. Es el momento de abrir caminos, en realidad, todo el tiempo es tiempo de abrir nuevas sendas.

Cada vez que sentimos que nos estancamos, que caímos en la excesiva tranquilidad que nos da la rutina.

Miralo ahora

¿No les pasó de reencontrarse con aquel esperpento que quería ser nuestro novio convertido en un monumental ejemplar de la especie masculina?
Recuerdo a un flacucho lleno de granos que me atormentó a cartas durante los dos últimos años de secundaria. Se escondía (o lo escondían) detrás de unos enormes culos de botella sin los cuales le era imposible ver. No hacía gimansia por no sé qué problema de salud y era alérgico a todo; compensaba con sus excelentes notas, claro pero de chicas, nada. Nadie sabe cómo se animó y para qué, me preguntaba yo, se imaginarán que pasé a ser la comidilla de mis compañeros que, en voz baja (esa voz baja que se escucha) probaban todo tipo de alias hasta que quedó "la novia de Cuasimodo".
Habían pasado diez años y Cuasimodo aterrizó en una pistera de 600 cilindradas en la puerta del local donde yo laburaba, desplegó su metro ochenta poniendo el estabilizador de la moto, sacándose el casco descubriendo el magnífico resultado de un peeling quirúrgico (quién sabe por qué signos de la vida siempre les queda mejor a ellos que a nosotras) y sus ojos estaban sin esconder gracias a los lentes de contacto. De todo esto me di cuenta después, claro, hasta ese momento era "mirá el potrongo que está estacionando la moto en nuestras narices" (mi compañera de laburo y yo nos avisábamos cuando pasaba algo que valía la pena, eso sólo cuando teníamos poco laburo).
Mi trabajo consistía en cobrar cuotas de autos, en cada boleta rezaba el nombre del titular en letra del tipo "12" en negrita así que era imposible no ver de quién se trataba.
Entra al local, yo chupando la panza, con paso de gacela me dirigí a la caja y con la mejor cara de "no me importa que estés que te partas de lindo, yo te ignoro", saludé y procedí a sellar la boleta y... y... y sí, mucha y... se me aflojaron las piernas cuando leí su nombre y levanté la vista sólo para percatarme de que el muy guacho se había dado cuenta de que lo  había reconocido y, lo que fue peor... que yo me había dado cuenta que era él... Cuasimodo.
No sé, les juro que no sé qué comió ese chico para convertirse en una mezcla de Benicio del Toro y sonrisa de George Clooney, con esa misma sonrisa pagó y se dignó a dirigirme unas palabras para envidia de mi compañera de laburo "¿Cómo estás? ¡Tanto tiempo! No cambiaste, ¿eh?, bueno a ver cuándo me entregan el auto, nos vemos".
Por supesto que me quise coser con alambre de púas, salir corriendo y gritarle que me mate si no le sirvo, que me pegue con soga de barco, que me hiciera su basura pero... nobleza obligaba a agachar la cabeza y entender que, cuando no tiene que ser... no es nomás. Algo así creo que pensé como para conformarme.
¿A ustedes les pasó algo así?

¿Cuántas horas tiene tu día?

"Cuando me levanto temprano a la mañana me cebo unos mates y riego las plantas..."

Ah, sí, doña, vea: cuando me levanto temprano a la mañana, me voy a correr. Cuando vuelvo, mientras me ducho, el criaturo se levanta y pone la pava para tomar mate.

Unas tostadas con queso blanco y mermelada dietética y un jugo de naranjas completan el desayuno.

Una vez listos, partimos hacia un nuevo día; el mío, de trabajo, el criaturo parte en tren al conservatorio.

En el trabajo, ay, como todos los días, me esperan nuevas tareas y un jefe que es un sol: cada día es un nuevo desafío.

Enfrento cada tarea con una sonrisa, y a media mañana me tomo un Actimel.

Llegado el mediodía (ay, esa pancita, que pide algo rico, riquísimo, para el almuerzo...) me voy preparando para irme a casa: me espera un almuerzo rico en proteínas y bajo en hidratos de carbono: tres veces por semana, pescado; dos veces por semana, carne, alguna vez cometo una picardía y puede ser que coma pastas, si no, ensaladas. Todo bien regadito con agua mineral. De postre: una fruta de estación.

Durante el día, entre el gimnasio, el té con alguna amiga, algunas veces el cine, la verdad, no me queda mucho tiempo para amargarme. La vida es bella, señora, y si usted piensa lo contrario, es que le falta una buena dosis de... Pilates.

...

...

Cuando me levanto temprano a la mañana, apenas con el tiempo justo para tomar dos mates y vestirme (el peinado es cada vez más "decontracteé"), con suerte no me llevo al gato en lugar de la cartera y, con suerte también, las dos medias corresponden al mismo par.

Mi jefe no es más que... mi jefe.

Hago el trabajo de tres personas por el salario de media; y cuando llega el mediodía, de casualidad no pienso en comerme un buey asado (entero).
Cuando llego a mi casa (no, hoy no tuve que ir al súper...), cargo un lavarropas, cuelgo la ropa que me quedó de ayer, barro, paso el trapo de piso, apoyo el trasero en la silla frente a la computadora... y sigo trabajando.

A veces, una siesta, porque hay que seguir: la cena va a ser tarde, criaturo mayor llega a cualquier hora y no me dan ganas de hacer dos turnos de comida. Podría comer solo, sí, pero entonces ni nos vemos.

Qué distinta es la vida real de la publicidad, ¿no?
La idea de la energía que no se termina nunca, el estereotipo de la mina-que-hace-de-todo-con-mucho-placer, la verdad, me harta. Parece que no tuviéramos derecho a sentirnos cansadas: siempre tenemos que poder, tener ganas de (completar como más te guste: jugar con los chicos, hacer el amor, ir al gimnasio, trabajar, limpiar...)... todo con una cara de felicidad que no se parece en nada a la mía cuando tengo que hacer tantas cosas.

Decí que la vida sí es bella, que si no, no me levanto más. Lo único que le faltaba, con el quilombo que es, es que fuera espantosa.

¿Cuántas horas tiene tu día?

Piropeame un cachito...

Abrujandradespeinada me hizo pensar en eso. ¡Qué lindos son los piropos!

De verdad, no me importa una nada que lo que me dice un hombre sea verdad o mentira al momento de piropearme, solo me interesa que me haya dedicado el ratito (y el galanteo, obvio).

Más allá de las guasadas que una se acostumbra a escuchar en su paso por la ciudad, hay piropos que nos emocionan, que nos hacen sentir únicas, que nos inducen a enamorarnos (aunque sea por un momento) del hombre que nos lo dijo. ¿O me equivoco y soy la única tarada a la que se le escapan los ojos detrás del piropeador de turno?

Cuando me piropean lindo, regalo una sonrisa.

También hay miradas que son piropos, y que no solo están dedicadas a nuestras partes más carnosas, hay que decirlo. Hay hombres que miran a los ojos directamente y que dedican una sonrisa cuando, finalmente, y ante la insistencia, accedemos a mirarlos. Ah, sí, porque nos hacemos las exquisitas, ¿eh? En eso, cuando queremos, no hay quien nos gane.

A medida que pasa el tiempo y vamos madurando, las mujeres recibimos más piropos "de mirada" que de palabra. Quienes nos dedican el vistazo halagador son, también, hombres maduros que, tal vez por miedo o por vergüenza, ya no se animan a pronunciar el halago (una pena, de verdad). Pero no dejan de mirar.

Sépanlo, hombres, eso es bueno, queremos eso, queremos que nos miren, nos encanta que nos piropeen.

En este link, ¡¡piropos geek!!

Eso sí, ni se te ocurra mirar a otra si estás conmigo, porque te parto el sifón en la cabeza.

A mi me dijeron una vez un piropo del que no me voy a olvidar mientras viva (o mientras huya de las garras del Alzheimer):

"Sos un poema de Neruda hecho realidad".

Contanos en tu comentario cuál fue el piropo más lindo que te dijeron, dale.

Es una manera de agradecer a quien te lo dijo.

¡Feliz día a todas las que nos animamos a traer hijos al mundo (que no es poco, doña)!

Exijamos, hoy, un piropazo.

Avisos para un trabajo como cualquier otro

"Es un trabajo como cualquier otro".

Es lo que suele decir mucha gente cuando se habla de prostitución.

Más allá del respeto que me merecen las trabajadoras del sexo, a la gente que dice eso suelo responderle "porque no lo tiene que hacer tu hija, o porque no tenés que hacerlo vos".

En España hay un debate que, por alguna razón, acá casi no llega: al mismo tiempo que se publican noticias sobre trata de personas, las páginas del diario rebosan de avisos con oferta de sexo. "Chicas chinas. 18 años. Muy dulces..." (extraigo uno de los que transcribió Página|12 el domingo 20 de septiembre).
La nota completa (muy interesante) está acá.

Allí se incluye también la opinión de Ana María de Miguel, profesora de Filosofía Moral y Política de la Universidad del Rey Juan Carlos de Madrid y feminista:

"Yo, cuando veo a las adolescentes de los países del Este y africanas por las calles de mi ciudad, siento el impulso moral de castigar pública y penalmente a los puteros. Pero creo que la prioridad es luchar contra la idealización que se hace del mundo de la prostitución desde muchos medios y desgraciadamente casi siempre desde el cine, las series... y casi siempre los hombres, que son juez y parte en este asunto. La prostitución no es la vida alegre, la mayoría de las prostitutas siente asco por los que les pagan, por más que tengan que fingir lo contrario. Creo que hay que hacer como con la violencia, denunciarla continuamente, interpelar a los varones..."

"El otro día en la tele salía una mujer africana y le preguntaban '¿por qué te prostituyes?'. No sabía español. Contestó: 'Yo, mamadas, cinco euros'. No sabía decir más'".

"Si nos importa algo dejar un mundo mejor a nuestras hijas e hijos, a las generaciones futuras, no podemos mandarles el mensaje de que (la prostitución) es un trabajo más. No podemos legarles una sociedad en que los profesores, al hablarles de las salidas profesionales, les digan a las chicas 'Y vosotras también, ya sabéis que siempre podéis ser putas. Las jóvenes como vosotras siempre tenéis muchas oportunidades en esta profesión'".

Eva Giberti, psicoanalista argentina, en la edición del 23 de septiembre del mismo diario, dice

"El cliente es violador".

"Muchos avisos de oferta de sexo dicen 'colegialas', 'chiquitas'. Aunque en la realidad no sean menores de edad, instalan simbólicamente en el imaginario que es aceptable y recomendable que un adulto tenga sexo con una niña. Se sabe que es 'mercadería' buscada porque garantizan el buen estado de salud genital, sexual. Es inducción al delito".

Algunos diarios, a todo esto, juntan con pala el beneficio económico de publicar estos avisos, a sabiendas de lo que gran parte de ellos implica: secuestro, esclavitud, trata de menores.

¿No sería hora de repensar estas cuestiones? ¿Vos qué pensás? ¿Dejarías de comprar tu diario o escribirías una carta de lectores solicitando que estos avisos dejen de publicarse? ¿Pensás que la prostitución es un trabajo como cualquier otro?

Obviamente, el tema no se soluciona dejando de publicar la oferta. Ya sabemos que va a seguir existiendo, pero sería interesante que los medios dejaran de ser cómplices de algunos delitos aberrantes.

Dejaron de publicarse avisos publicitarios de cigarrillos, porque el tabaco hace mal a la salud (esta es otra de las cosas que resalta Ana María de Miguel [Oh, ¡qué cosa! Jamás se me había ocurrido pensar en eso, ¿por qué será?]). Sin embargo, la oferta de sexo es escasamente cuestionada. ¿Será que no implica un daño para nadie?